Eu aceitaria a vida como ela é

Vou escrever. Um conto, um livro, uma poesia. Vou colocar pra fora tudo isso.

* * *

O despertador tocava, longe. Eu queria dormir mais, sonhar mais. Passar o dia entre lençóis. Mas o dia clamava por mim. Sei lá por que, mas algumas pessoas ainda marcavam a minha presença. Não por mim, me parece, mas para contar. Era assim com a chamada na faculdade ou o ponto na empresa.

Assisti aulas. Quer dizer, estive presente na faculdade. Minha cabeça estava longe ou, talvez, perto demais. Escritos desajeitados, como esse de agora, ficavam marcados em folhas do caderno, juntamente com as frases em francês que eu julgava ninguém saber traduzir. Somados as fotos da contracapa. Esse conjunto me dói. Até hoje. Ou até o dia em que surgirá alguém que será capaz de mudar meus escritos, minhas frases loucas. Um outro personagem para as fotos da contracapa. Um louco, um maluco.

Só que mesmo com tanta dor, com tantas lágrimas sofridas e feridas no meu peito, ainda resta um tanto de exigência. Não é nada fácil, não é um questionário, não são pré-requisitos. É um nome. Com sobrenome e tudo. É desafio, cisma, sentimento (?). É muito coisa minha. Amigos que me perdoem, mas não vou acatar conselhos que me dirão o contrário do que desejo. Só me prometam o colo pra chorar.

Passou (mais) um dia. Me fiz presente numa rotina louca que clama por mais. Me deitei. Será que vou sonhar com você mais uma vez?